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Me asustas.

Equilibrio.

Porque me he dedicado a juguetear y quejarme, y llegas tú que no eres juguete ni enfermedad, y quiero tacharte de problema pero no puedo, porque algo tira de mi hacia el centro de la tierra y me equilibra.
Y no puedo hacer nada, solo dejarme llevar.

Agua.

Todos esos momentos en los que te sentiste especial pero no lo eras.
Todas las veces que te ilusionaste solo para poder caer desde más arriba.
Los días que te despertaste sintiéndote la reina del mundo y era todo falso.
Todos los tronos de cartón. Las estrellas que eran bombillas.
Las palabras que creíste que eran únicas y de repetidas estaban gastadas.
Todas las mariposas que mataron a hachazos.
Todos los globos que se desinflaron. Las flores que murieron.
Los caramelos bonitos que sabían a incendio.
Las veces que te dejaron cantar para que fueras consciente de que lo ignoraban.
Toda la euforia, toda la rabia, todo el dolor.

Todo. Se lo va a llevar el agua.