Hache (y Oscar)

Me llamo Clara Hache.

Estoy a punto de romperme la mandíbula por masticar chicle como si fuera el último día de mi vida.

Me pita el oído izquierdo.

Tengo exactamente 18 años, 3 meses y 27 días.

Estoy en clase de Imagen, escribiendo el guión literario para una fotonovela a partir de un texto de Marcel Proust , y rezando para que el examen de Lengua que tengo dentro de 1 hora y media sea decentemente fácil.

Me duelen los dientes. ¿Dónde tiro el chicle?

Hoy me he levantado de buen humor, y con los ojos enrojecidos.

Misterios de la vida.

¿Cómo se puede pretender que una mujer sea feliz con un hombre que insiste en tratarla como si ella fuera un ser humano perfectamente normal? (Adoro a Wilde)

Hoy voy a ver otra vez Annie Hall

"Es curioso que se le denomine sexo oral a la práctica sexual en la que menos se puede hablar."

(Woody Allen)

Verdurofilia

Me he enamorado de una coliflor ucraniana disléxica.

Vale, es mentira, odio la coliflor.

Sol, solecito..

Una entra al médico sorda, y sale sorda y asmática.

Ahora recuerdo porqué no me gustaba ir.

¡Quiero sol! ¿Dónde está? ¿De vacaciones?

Sadness

De dónde ha salido toda esta tristeza?
Si en teoría soy feliz, porqué no tengo ganas de ABSOLUTAMENTE NADA?

Cuac

Hay un pato muerto en la orilla.
¿Puedo darle con un palito, mamá?
No hijo, los patos muertos no se tocan.
Quizá no está muerto del todo, ¿no mamá?
¿Llamamos a alguien para que lo salve?
No, cariño, está muerto.
Ya no podemos hacer nada.
Los patos muertos transmiten enfermedades,
no te acerques, no le huelas,
es sólo un bicho, no le mires.
Vámonos a casa.
Mamá, creo que el pato ha soltado una lágrima.
Los patos no lloran, Tristán, no lloran.

Deseos de Año Nuevo

Durante el solsticio de invierno pedí un deseo en un papelito:
Deseo a Rubén y aprobar, más lo primero que lo segundo, y también, viceversa.

Al menos lo primero ya lo tengo.

Yann Tiersen

Soy una Gafapástica!

Elegía a Bécquer

Me fallaste, Gustavo.
Dieciocho años esperando,
girasol en mano,
sentada en el mismo escalón mugriento.
Tú llegarías al amanecer,
(eso decías en el fax)
ebrio de alcohol y de poesía
y hoy, justo hoy, me entero,
de que llevas años entre gusanos.
¿Cómo has podido?
Siglos saboreando tus rimas,
memorizándolas, rimas azules,
creyendo que un día llegarías,
y juntos tocaríamos la flauta.
No creas que seguiré esperándote
por muy buen poeta que seas,
que ya estoy harta de mentiras.
Primero, besos prosaicos,
depués, abrazos poéticos,
y por último, cuando ya estamos enamoradas,
la excusa de la muerte prematura.
No, Gustavo, ya no te creo,
ya no quedan baldosas amarillas.

Mr. Magorium's Wonder Emporium