Besos.

Encontrar.

El aire sabe a champiñones, y los días de lluvia, a melón.
Puedes probar mi sangre, es un bien común, como el agua.

Me satisfacen las bolas de navidad que caen y se rompen en cachitos muuuy pequeños, el ruido de los tacones en un pasillo, la comida que parece una cosa y sabe a otra, y los sombreros de copa.
Que te agrupe? Suena a que te meta debajo de una manta para protegerte de los leones violinistas que invaden el planeta.
Pero imagino que no es eso.

Por el palacio real me gusta fumar, beber café, escuchar música y gritar.

Vivo en ese palacio, pero es un secreto, y nunca te lo contaré.

Cómo quieres que te convenza?
La página de myheritage dice que me parezco a Peter Sellers, desvarío, soy mentalmente divergente y me como los días 23 del calendario.
Te convence?
Soy un encanto.

(Encontrado esto que escribí hace un par de años.)

xyz.

Ohhhh Chihuahua!!

Qué bonico es ser un moderno.

No somos tan altos, ni tan guapos, ni tan modernos.

Ponerte las faldas de tus abuelas, los bigotes de los soldados de Salamina, comportarse como uno más de la serie Skins.

Beber hasta reventar, mezclar, que es lo bonito. Mezclar con vodka, con tequila, con M, con coca. Cola. Con coca. Ína. Ponte de speed hasta las cejas. Báilate esta de MGMT.

Posando, que vienen los fotógrafos de Tilllate, esa página para nuestra generación sedienta de fama, donde puedes sentirte un famoso más fotografiado por paparazzi en tu disco in-die-gente de confianza.

A las 10 de la mañana a casa, con tu pijama de ositos, pero SHH! eso no lo sabe nadie.

Y sigues.

Escuchar temazos de rock indie, brit pop, brit rock, pop indie español y cualquier basura retro, que es muy IN. Llevando una camiseta de Led Zeppelin rota y nueve tallas más grande, grupo que seguramente no habrás escuchado jamás.

Colgarte absolutamente borracha de tus amigos homosexuales, poniendo morritos, dándote besitos, con las medias rotas y la misma cara que Kate Moss en su última fiesta, ese es el espíritu.

Cagarte en todo lo cagable mientras gritas, berreas, chillas, vestido como un idiota, bailando como un idiota, creyéndote el mejor porque conoces a cuatro pipiolos que te han metido en la sala por lista VIP.

Love of Lesbian, Madonna, La Casa Azul (Milkyway siempre será un grande), Dorian, Lori Meyers, Kooks, La Roux, Astrud, Hidrogenesse... Cambiando de grupos que escuchas según la moda del mes.

Beber en la calle, vomitar en la calle, tener sexo en la calle, caerte en la calle, hacerte fotos en la calle, ligar en la calle, destrozar tus sueños y tus rodillas en la calle.

Hablar de Fellini, de Belén Esteban y de Chomski.

Buscar un after para meterte la últimas rayitas que te quedan, de droga, de batería, de vida.

Nunca seremos tan guapos, ni tan altos, ni tan modernos.

Qué cerca estás.

Después de 8 horas en un tren, he vuelto a Madrid.

Qué lejos queda ahora el mar y qué cerca mi propio microclima.

Felicidad.

“Happiness is like a butterfly: the more you chase it, the more it will elude you, but if you turn your attention to other things, it will come and sit softly on your shoulder…”– Thoreau

Blue Bossa

Finalmente los muchachos llegaron a la ciudad
y todavía bailaban las chicas azules
al son del viento meciendo sus faldas de tulipán
jugando a que nunca fuera invierno,
anhelando el beso derrite bocas que suele dar el azar
soplando fuerte para fabricar olas
que vienen navegando el cielo y se alzan en el mar,
olas de colores de días impares.
No todos los susurros se producen en tu cama
ni todas las caricias serán polvo de estrellas.
Cualquiera puede conquistar el mundo con ira pero,
ya sabes que París es más bonito si se refleja en tu sonrisa.


Pares: Clara.
Impares: Prometeo.