Ojalá no te hubiera conocido nunca...

Que te den...

Un granito de arroz, una micra, un neutrón,

Un paramecio, un microchip nipón

Sin microscopio ya no te veo...

Feliz Hanukkah!

Y punto!

Berenjenas

Me dan un asco las berenjenas...

Pero si tú me invitaras a cenar berenjenas, me las comería.

Por cierto, te odio. Cenaría contigo, pero te odio.

Odio cada vez que me sonríes, con esa sonrisa tuya que parece que va a reventar y convertirse en mil estrellitas.

Odio cada vez que te acercas a mí y puedo olerte, porque hueles a melocotones y a playa nocturna.

Odio cada vez que miro hacia atrás, y me doy cuenta de que me observas de reojo...

Odio cada vez que te oigo cantar, porque me matas. Sin querer, pero me matas.

Te odio...

Pero cada vez que te miro, quiero comerte a besos.

Ridículo

Si fueras más tonto, me darías pena.

¿En serio lo que intentas es quedar por encima de mí?

Jajajajajaja. Es un gran chiste, sí.

No pienso gastar más palabras en decirte lo que puedo resumir en una:

RIDÍCULO.

Y aparte de esto, estoy esuchando Amy Winehouse y empezando a creer que soy la ostia.

Es más:

LA REOSTIA.

Hoy me siento un poco Amelie...

Maravilloso

La casa azul

"Tú que decidiste que tu vida no valía
que te inclinaste por sentirte siempre mal
que anticipabas un futuro catastrófico
hoy pronosticas la revolución sexual.
Tú que decidiste que tu amor ya no servía
que preferiste maquillar tu identidad
hoy te preparas para el golpe más fantástico
porque hoy empieza la revolución sexual."

(La Casa Azul- La revolución sexual)

Pesadilla

Flores azules,
flotando entre mis dedos.
Fotosíntesis acústica.
Y gritos tristes del color de las nubes enfadadas.
Polvo de tiza rosa en tu cabeza.
Mis ojos estornudándote lágrimas en los pies.
Leones enormes, tocando violines,
Le valse des Monstres.
Y un barco flotando melancólico
en la saliva acumulada de una flauta.
Trenzas de metal, colgándote de las orejas.
Pete, Peter, el Capitán Garfio
Encerrados bajo llave en un huevo de cristal.
Letras cenando sopa.
Sopas cenando niños.
Niños cenando letras.

Fried Potatoes

Tenía esto abandonado...
Pero total, para que nadie lo lea...
Me siento como la última patata frita de la bolsa...
Esa negruzca que nadie se come...

Barcelona

Estuve el fin de semana pasado en Barcelona.
¿Quién me dijo que es una ciudad sucia?
Es tan sucia como puede ser Madrid. Sucia por zonas. Porque la pelusa se acumula en las esquinas, o en su defecto, en las calles pequeñitas, donde, por ejemplo en Barcelona, no llega el aire del mar, que arrastre la mierda.
Me enamoré perdidamente de Barna.
Es una ciudad con humo, cuidad de fumadores, de pájaros verdes, loros en plazas, motos (muchas motos), bicicletas, ingleses, puestos de flores en avenidas grandes y mercados de fruta escondidos entre edificios impresionantes, unos pegados a otros, dándose calor, queríendose aun siendo de diferentes épocas.
Porque en Barcelona puedes encontrarte el edificio más moderno que te imagines, al lado de otro, lleno de balcones impresionantes del año de nadie sabe quién.
Además, de vez en cuando, doblas un esquina, y te encuentras uno, abandonado, que se siente un extraño, fruto de un loco que vivió adelantándose a su época. (A veces creo que sus padres se equivocaron, aunque si hubiera nacido ahora, quizá no le hubiéramos valorado tanto, teniendo en cuenta que hay más gente que va a Barcelona a ver el Camp Nou que la Casa Batlló)
Barcelona huele a Vitoria, y recuerda levemente a Logroño y a París (aunque nunca haya estado allí).
Algunas de sus calles han decidido nacionalizarse madrileñas, y otras, simplemente son catalanas.
Tiene una catedral sin terminar y un ejército de callejuelas pequeñitas, todas cuadriculadas, gobernadas por calles grandes, y una inconformista que las cruza a todas en diagonal.
Barcelona es bohemia, pero tiene un parque similiar a la Fábrica de Chocolate de Willy Wonka.
Barcelona me hizo el amor, y tuve un orgasmo tan tremendo que quise quedarme allí, pero no me dejaron.
Aún recuerdo su olor a naranjas, a mar, y a flores marchitas en el barrio gótico.

Oh...mon petit Jon... je t'adore

Hoy me he acordado de ti, cuando le estaba dando dos besos a semejante hombretón.

Qué hombre!!

Qué hombre!!

Si al final tengo yo razón...los hombres de los anuncios existen!

Yogur de frambuesas y luz madrileña

Me acabo de comer un yogur de frambuesas, después de una larga mañana limpiando cual Cenicienta el salón de mi casa escuchando mi cd: "Para cuando tengo que limpiar" que sólo tiene música que anima.
Porque sería muy estúpido por mi parte escuchar baladitas mientras limpio, porque me caería al suelo tal y como lo haría una narcolépsica encima del montoncito de basura que hubiera barrido ya.
Y luego tendría que volver a ducharme. Y soy demasiado vaga.

Ayer estuve todo el día en Madrid.
Por la mañana tuve la (gran) suerte de encontrarme 3 grupitos diferentes de música por la calle: jazz, música clásica, y salsa en la Plaza Mayor, por aquello del festival Vivamérica.
Lo mejor de todo el día de ayer era la luz que había en el cielo. Esa luz que no es de calor agobiante, sino de la que hace a todo el mundo más guapo. Como la luz reflejada en la nieve.

Mi móvil acaba de vibrar.

Me gusta oír a mi madre en la cocina mientras prepara la comida...seguramente yo no sueno tan bien...

Michael...oh Michael

Escuchando a Michael Bublé, después de haber estado viendo vídeos de Fred Astaire.

(...it's you, it's you, you make me sing...)

Hoy mi perro ha bailado conmigo una de "Siete novias para siete hermanos", pero no se le da muy bien.

(...Oh what a world, what a life, cause i'm in love...)

Dice mi madre que me ponga a recoger.

(...You're always in my mind...)

Tengo ganas de salir, de pasear sin destino. Sin horario. Sin nada. Por Madrid. El viernes. Pero mis cuatro fantásticos no estarán.

(...I've been a puppet, a pauper, a pirate,a pawn and a king...)

¿Y qué?

No soy culta, no soy guapa, no hablo bien, no tengo autoestima, no soy graciosa, no soy sexy, no sé bailar, ni cantar, no tengo un cuerpo bonito, ni una sonrisa perfecta.

No tengo un estilo definido, y soy una borde.

No sé besar, ni abrazar, ni darte placer.

Tampoco sé sobre cine, ni sobre música, ni sobre arte.

Pero soy encantadora y sé que te encantaría tenerme entre los brazos.

Mañanas de Domingo

¿Por qué la gente se empeña en discutir los domingos por la mañana en la panadería?

Si yo sólo quería un donuts...

Y tengo que andar esperando 3000 años a que un señor imbécil impotente discuta con una señora imbécil frígida sobre quién de los dos va antes en la cola.

He estado por presentarles y darles un condón, a ver si así arreglan sus problemas sexuales dejando a los demás que se compren su bollo matinal de los domingos.

Porque después de una mañanita dominguera por el Rastro mirando puestitos, riéndome de la gente, cantando en alto para que piensen lo que quieran, y sonriendo a los chicos que no piensan que por ello estoy loca, lo mejor del mundo es ir a la mejor pastelería de Sol, y comprarse un donuts, o una palmera, o una ensaimada...

Lo que sea.

Y largarse a la Fnac. Donde un montón de idiotas se hacen los interesantes hablándoles de Truffaut a sus novias/parejas/rollos/amantes/esposas/etc para quedar bien, sin tener ni puta idea. Donde puedes encontrarte a algún famoso de turno, emocionándose mientras escucha la banda sonora de una película de Woody Allen. Donde puedes encontrar en qué gastarte los 10 euros que llevas en el bolsillo.

Donde me evado, las mañanas de domingo.

Papá cuéntame otra vez

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ayer morían en Bosnia ahora mueren en Bagdad.


Gracias a quien me descubrió esta canción.

(Iba a subir el vídeo, pero no me deja)

Dream

Volví, que tenía esto abandonado... es que soy una vaga.

Y lo que han podido cambiar las cosas en tan poco tiempo...

Aún creo que lo estoy soñando... No puede ser real...

Las cosas buenas nunca me pasan a mí...siempre a los demás.

Empezaba a ser pesimista, yo que siempre creí ser alguien alegre y optimista. Y resulta que sí! Que la vida es bella! Y que cuando menos te lo esperas, te ocurren las cosas que siempre soñaste.

Y así, feliz totalmente, y con ganas de gritar...me voy a ducharme.

:D

(Algún día, me gustaría llegar a ser como Liza Minelli)

Feliz sábado a todos. (El martes que viene es mi cumpleaños...eh? aviso a navegantes...)

Rayas

Hoy quiero meterme una raya de ti.

Noche en blancooo.

FELICIDAD.

Completa.

La vita è bella

¿Si? ¿No jodas?

Pues me acabo de enterar.

Creo que es bella (cuando lo leas, piensa que bella es italiano "bela") para los demás. Y para el que hoy me ha dicho: Noooo si la vida es bella...

POLLAS.

Y entonces, tú solo...

GRITA

Por alguna razón creo que intento convencerme a mí misma de hacerlo. Y es que lo necesito.

¿Y si no quiero?

¿Y qué pasa si no quiero hacer caso a lo que he oído, a lo que sé que ocurre, a lo que me has dicho?
¿Y si no quiero?
¿Y si decido arriesgarme?
Ya sé... puedo caerme. Pero prefierlo arrpentirme, a odiarme toda la vida por no haberlo intentado.
Si me hago daño, espero que haya alguien para curarme las heridas. Y si no, me beberé mi propia sangre, la que brote de ellas, que me hará más fuerte. Más grande.
Pero no quiero ser la tonta de siempre, la que se martiriza por no haber arriesgado hasta la última célula de mi cuerpo, y sentir que eso es lo mejor. Porque sería engañarme a mí misma.
Y punto. Se acabó. Lo he decidido. Lo intentaré.
Y si fracaso, pues entonces da igual, volveré a estar como ahora.
Y total, no puede ser peor.

o7/o8

Nuevo curso.

Nuevo instituto.

Estaba ACOJONADA.

Pero me he enamorado de mi clase, de la gente, del instituto, del ambiente.

De todo.

No vaya a ser que luego me equivoque y resulte ser una caquita...

Se me cierran los ojos.

Me muero. (de sueño)

Hoy estoy feliz. (Y viendo Sé lo que hicisteis...)

Bye

No sé cuándo volveré a conectarme, a actualizar...
Porque mi madre (sí, yo también tengo una madre) ha decidido que soy malísima y que tengo que estar castigada indefinidamente.

Os dejo con un trocito de una canción de Ismael Serrano que se llama Casandra y que he descubierto por casualidad.
Si podéis, escuchadla. :D

"Creo en ti Casandra. No estás loca. Se besaron y en su boca florecieron madreselvas"

Tears

Quiero salir de aquí. Ya.

YA

Castillos de Cartón

El sexo es el sexo, y el arte es el arte.

(Almudena Grandes-Castillos de Cartón)

Tacones

Me gustaría llevar tacones cada vez que estoy enfadada.

Me gustaría hacer ruido, matar a alguien dándole con el tacón en la cabeza.

Quiero matarte a ti ahora mismo. Pero con el pijama no me quedan bien los tacones.

Estoy cabreada. Y quiero gritar. Mi hermana está durmiendo, no puedo gritar. Así que voy a gritar en silencio.

Y no pensar.

Y mirar zapatos.

A veces creo que estoy loca.

Conversación nocturna

Hablé anoche con mi almohada,

y me dijo que le gusta el olor de mi pelo.

Que las once y media no son horas de fumar

y que le molesta cuando tengo los dedos fríos.

Me dijo que mi mejores sueños no son los que yo creo,

sino los que tengo cuando llevo dos horas durmiendo

y por la mañana no puedo recordar.

Me dijo que no olvide quitarme el maquillaje antes de dormir,

y que cuando tengo problemas, mi cerebro pesa demasiado,

y le causa imsomnio y migraña.

También me dijo que quiere viajar,

a todos los lugares que aún no he soñado.

Y que mis pesadillas le dan miedo.

Anoche mi almohada me dijo que me quería,

pero sé que sólo lo hizo para hacerme feliz.

Porque yo lloraba. (Y lloraba plumas)

23/06/2007 Clara Hache

Fairytale

No existen los cuentos de hadas.
La vida no es una película americana.
No llegará un día en el que "ese chico" (tu amigo de toda la vida, el tío bueno de tu clase o sucedáneos) te diga que lleva toda la vida enamorado de ti.
No te dará el beso de tu vida y sonará úna música romántico-pastelosa de nadie-sabe-dónde.
No.
Eso no ocurre nunca.

When you're gone

I always needed time on my own
I never thought I'd need you there when I cried
And the days feel like years when I'm alone
And the bed where you lie
is made up on your side

When you walk away
I count the steps that you take
Do you see how much I need you right now?

When you're gone
The pieces of my heart are missing you
When you're gone
The face I came to know is missing too
When you're gone
All the words I need to hear to always get me through the day
And make it OK
I miss you

I've never felt this way before
Everything that I do
Reminds me of you
And the clothes you left
they lie on the floor
And they smell just like you
I love the things that you do

When you walk away
I count the steps that you take
Do you see how much I need you right now?

When you're gone
The pieces of my heart are missing you
When you're gone
The face I came to know is missing too
And when you're gone
The words I need to hear to always get me through the day
And make it OK
I miss you

We were made for each other
Out here forever
I know we were
Yeah Yeah

All I ever wanted was for you to know
Everything I do I give my heart and soul
I can hardly breathe I need to feel you here with me
Yeah

When you're gone
The pieces of my heart are missing you
When you're gone
The face I came to know is missing too
When you're gone
The words I need to hear will always get me through the day
And make it OK

I miss you

Cuddly Toy

Anoche dormí con un peluche. Pensé en "El Sexto Sentido", y tuve la sensación de que estaba muerta. Empecé a agobiarme y me concentré en el peluche. Pero me di cuenta de que nunca en mi vida había dormido con uno, y lo dejé en el suelo. Y me dio pena. Me vi a mí misma reflejada en él. Sola, incomprendida, "Como nunca has dormido conmigo me dejas tirado, dame una oportunidad", parecía decirme. Y lo cogí.

Soñé que estaba metida en un cuadro de Mark Ryden. Ése en el que una niña es devorada por un árbol. Y en el sueño, el árbol me comía a mi.

Me desperté y quería que la tierra me tragara, o el colchón, era igual.

Eran las 5 de la mañana, y una lagrimita sobresalía del párpado inferior de mi ojo derecho al pensar en que quería a alguien durmiendo conmigo, no al peluche. Pero no lo dije en alto, porque sabía que entonces él rompería a llorar.

Tenía calor. Miré el cartel de Amelie ("Amelie va a cambiar tu vida"). "Sí, no sé cómo", le dije al póster, y me di cuenta de que sólo era un trozo de papel.

En ese momento me sentí muy sola, pero tuve sueño. Y me dormí.

Esta mañana, al despertarme he pensado en tus ojos. Y he sonreído.

Grrr!!!

I´m not okay!!!

Y cada vez peor...y peor... y peor...

Me ahogaría en la oscuridad...

I feel

alone

(Te copio)

All good things

Why do all good things come to an end?

Por qué?

Vuelvo a estar en Madrid. Pero no quiero estar aquí. Quiero estar lejos, exactamente a 600 km. Con la gente que este verano ha demostrado que me ve. Tal como soy.

Sobre todo una persona, que podría decir que es otra parte de mí. Una persona que ha sabido entenderme. Que me ha captado. Que me ha escuchado. Que me ha apoyado cuando estaba mal. Y que me ha animado cuando lo necesitaba. Ahora estamos a 600 km, pero yo la quiero igual.

Podría decir que se ha convertido en mi mejor amiga.

Sé que va a leer esto, y quiero que sepa que quizá las mejores cosas que he aprendido en mucho tiempo han sido de ella.

Espero que aún me quede mucho que que aprender de ti.

No paraba de llover

Me contaron los del mercado que arriba, en el número 23, vive una mujer con balcones rotos y jirones en la piel, y los ojos color miel.

Y en los días de lluvia, sale a pasear hasta el banco que queda donde la estación de tren. Y allí canta canciones para quien quiera escuchar.

La nostalgia que trajo desde su hogar, y la historia de una vieja manta que se olvidó en aquel cajón del aparador.

Que ocupaba la pared donde colgaban las fotos que no pudo recoger cuando tuvo que salir, aquel día que no paraba de llover. Y en el banco que queda donde la estación de tren, ella canta canciones para quien quiera escuchar.

Me contaron los del mercado que han puesto flores en el balcón por los hijos que ella perdió, porque no tuvo tiempo de quedarse haciendo el amor.

Alguien se lo llevó, ni una triste rosa le dejó.
Y en el banco que queda donde la estación de tren, ella canta canciones para quien quiera escuchar.

La nostalgia que trajo desde su hogar, y la historia de una vieja manta que se olvidó en aquel cajón del aparador, aquel día que no paraba de llover.


(Me encanta esta canción, y sin embargo, también me pone triste)

Nubes

Todos nacemos en una nube. Donde están nuestros padres, que nos protegen de las cosas malas de la vida, de los golpes, que tienen cuidado de que no nos caigamos. Pero llega un momento en el que ellos se bajan. Nosotros les expulsamos de la nuestra. Nos creemos lo suficientemente fuertes para pilotar la nube sin ellos. Y se van en otra nube, o aterrizan en el suelo. Y nosotros tenemos que volar solos. Y tienes que tener cuidado, porque si vas muy deprisa te chocas con otras nubes. Pero estás en la edad en la que crees que lo sabes todo, y aún así sigues creyendo en cuentos de hadas. Y un día te chocas. Y te la pegas. Y tienes que comerte la realidad, de golpe. Y ver como hay gente que seguirá en sus nubes toda la vida, y como la tuya se va, rota, y no vuelve nunca.

Loca

"Dibujo corazones después de echar mi aliento en los cristales de tu voz..."

No me oyes...pero estoy gritándote que no me dejes.

Emmenez-moi

I will be here when the world falls down

(Te) Quiero

Quiero...

Quiero encontrar a alguien que me quiera. (como soy)

Que me abrace cuando tenga frío.

Que me llame princesa (sí, soy una ñoña, pero me gusta)

Que me de besitos en los párpados.

Que me bese bajo la lluvia.

Que me quiera por algo más de lo que tengo entre las piernas (o entre los brazos)

Que me de masajes en la espalda.

Que entienda que tengo amigas y una vida aparte de él.

Que no escupa por la calle.

Que le gusten mis ojos (por ejemplo)

Que me acaricie el pelo.

Y que exista!

Sin título

Estoy demasiado vaga para pensar en un
título decente que escribir en la primera entrada de blog.

Estaba pensando en una tarde de no hace muchas lunas en la que yo me encontraba prisionera de unos brazos masculinos y en lo bien que puede sentar esa postura (estúpida para cualquier extraterrestre que no sepa lo que es un abrazo) al lado de un río contaminado y un puente que hace un ruido extraño cuando las nubes soplan y hacen lo que los humanos denominan "viento".

Un mosquito está revoloteando entre mis pantalones de yonqui, que hoy no he robado en el H&M (no suelo robar...en el H&M) y suena jazz de Nueva Orleans...pero no sé de dónde sale. Si lo supiera, metería a los músicos en una botellita y la abriría por las noches...para dormir mejor y tener sueños eróticos con Woody Allen (en sus buenos tiempos...)

Me acabo de comer un kiko (maicitos para mis compañeros homo-sapiens gallegos). Y me voy.

Porque tengo frío y nadie que me caliente.

Sigue sonando jazz en la lejanía...